第72章 午夜影院(第1/2页)

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我叫林秀，今年五十八岁，退休前是纺织厂的挡车工。这辈子没什么别的爱好，就爱蹲在电影院里看老片子，什么《地道战》《庐山恋》，翻来覆去看多少遍都不腻。

我们老城区原先有座红星影院，打我记事起就立在那儿，红砖墙，铁皮门，门口挂着褪色的海报，风吹过来哗啦响。后来城市翻新，周围的老楼全拆了，就剩它孤零零杵在拆迁区的正中间，像块没人要的破补丁。三年前影院贴了停业通知，说线路老化要整改，可这一整改，就再也没开过门。

上个月的一天，我去拆迁区旁边的菜市场买菜，路过红星影院，竟瞅见门口的铁栅栏上挂了块新牌子，红底黄字，歪歪扭扭写着：午夜专场，怀旧老片，票价五元，谢绝未成年人。牌子底下还塞着张皱巴巴的宣传单，印着今晚的放映片目——《夜半歌声》。

那可是我年轻时候最爱看的恐怖片，搁现在的小年轻眼里，那特效糙得不行，可当年我跟厂里的小姐妹去看，吓得攥着椅子扶手，手心全是汗。我心里痒痒的，五元钱也不贵，就当是怀旧了。

回家吃完晚饭，我跟老伴说去看电影，他头也不抬地瞅着报纸：“都停业的地方了，你别瞎转悠，小心摔着。”我没理他，揣了张十元纸币，揣着满心的期待往拆迁区走。

天黑透的时候，我到了红星影院门口。周围静得吓人，拆到一半的楼房裸着钢筋水泥，像一只只张牙舞爪的鬼手。只有影院门口亮着一盏昏黄的白炽灯，光线昏昏沉沉，勉强照亮了半米见方的地儿。

我推开吱呀作响的铁皮门，一股潮湿的霉味混着灰尘扑面而来，呛得我直咳嗽。售票口的小窗开着，里面坐着个穿蓝布褂子的老太太，脸上沟壑纵横，眼皮耷拉着，看不清五官。

“一张票，《夜半歌声》。”我递过五元钱。

老太太没说话，枯树枝似的手伸出来，接过钱，又递出一张泛黄的票根。票根上没印日期，没印座位号，只写着一行毛笔字：凭票入场，离场勿回头。

我心里犯嘀咕，这影院也太怪了，连个座位号都没有。可转念一想，都这年代了，还能有几个人来？估计随便坐。

走进放映厅，一股子凉气顺着裤脚往上钻，我打了个哆嗦。厅里比我想象的大，一排排红色的绒布座椅，蒙着厚厚的灰尘，天花板上的吊扇吱呀转着，扇叶上积满了蛛网。

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